О хороших людях. В бытность мою во Франции решили мы с приятелем поесть спагетти. Не те, что подают в туристических ресторанах и не те, что пытаешься сварганить на кухне сам. А аутентичных.
Для этого в приграничном итальянском городке мы сели на «подкидыш» из одного паровозика и двух вагонов и отправились в Альпы до конечной станции.
Городишко, в который мы приехали ранним субботним утром состоял из линии в несколько десятков домов, храма и пиццерии. Вот в последнюю мы и направились.
Хозяин заведения вместе с семьей активно готовились к наплыву посетителей после церковной службы, но , узнав что мы из России и приехали поесть спагетти, забросили все дела. Судя по фурору, который мы произвели, последних русских здесь видели во времена похода Суворова через Альпы.
Надо отдать должное, спагетти они приготовили реально вкусные. Еда осложнялась только тем, что вся семья (включая приковылявшего по такому поводу дедушку) выстроилась перед столом «во фрунт» и на каждую макаронину положенную в рот с надеждой вопрошали хором: «Бон?»
А потом в заведение начали подтягиваться клиенты. Хозяин бросил свой пост перед нашим столом и, хватая каждого вошедшего за руки, кричал на всю горную долину: «ПОСМОТРИТЕ! ПОСМОТРИТЕ! ЭТИ ЛЮДИ ПРИЕХАЛИ ИЗ САМОЙ РОССИИ, ЧТОБЫ ПОПРОБОВАТЬ МОИ СПАГЕТТИ!»
Люди сомневались. Они подходили к нам, что бы познакомиться и выпить по такому поводу стаканчик вина.
К обеду праздник выплеснулся на улицу. Я вот эти моменты уже плохо помню. Вроде бы кто-то принес аккордеон. Приятель утверждает, что до поезда нас несли на руках. Врет, наверное. Я уже тогда весил под центнер.